Architecte ou jardinier : faut-il un plan pour écrire un roman ?
Non, il ne faut pas un plan pour écrire un roman ; il faut savoir, à chaque instant, quelle question ton chapitre pose au lecteur. Les architectes répondent à cette question avant d'écrire, les jardiniers y répondent en écrivant, et les romans abandonnés sont ceux où personne n'y a répondu du tout. Le débat entre les deux camps est mené à coups d'opinions et de citations d'auteurs célèbres. Ce qui suit est plus modeste : ce qu'on observe sur les romans qui vont au bout et ceux qui s'arrêtent, une troisième voie qui n'oblige pas à choisir, et un test en dix questions pour savoir de quel côté tu écris.
Ce que les deux camps se reprochent
L'architecte sait où il va. Il a un plan chapitre par chapitre, comme celui montré dans le plan de roman de A à Z, et il l'a écrit avant la première phrase. Ce qu'on lui reproche : des personnages qui obéissent au plan au lieu de vivre, des scènes écrites par devoir, et l'ennui d'écrire une histoire dont il connaît déjà la fin.
Le jardinier plante une situation et regarde ce qui pousse. Il découvre son roman en l'écrivant, comme un lecteur. Ce qu'on lui reproche : des premiers jets de 120 000 mots dont la moitié part à la corbeille, des intrigues secondaires oubliées en route, et un deuxième acte qui tourne en rond pendant trois mois.
Les deux reproches sont vrais. Ils décrivent des architectes et des jardiniers qui ont mal fait leur travail, pas les méthodes elles-mêmes.
Ce que les romans terminés et abandonnés ont en commun
Dans l'atelier Sagoræ, on voit passer des romans avec un plan de trente chapitres et des romans sans une ligne de plan. Aucun chiffre ici, parce qu'un pourcentage sorti du chapeau ne vaut rien ; seulement ce qui revient, projet après projet.
Les romans qui s'arrêtent s'arrêtent presque toujours au même endroit : entre le quart et la moitié du texte, quand l'élan du début est épuisé et que le milieu n'a pas encore de forme. Les architectes s'y arrêtent quand leur plan dit « chapitre 12 : les choses se compliquent » sans dire comment. Les jardiniers s'y arrêtent quand ils ont planté six fils et qu'aucun ne les tire en avant. Le point commun n'est pas l'absence de plan, c'est l'absence de question : à ce moment du roman, l'auteur ne sait plus ce que le lecteur attend. Les endroits exacts où ça casse sont décrits dans terminer son roman : pourquoi on abandonne.
Les romans qui vont au bout ont, eux aussi, un point commun, et il est visible dès les premières pages : l'auteur connaît la fin. Pas les détails, pas le dernier chapitre, mais l'image finale et ce qu'elle veut dire. Certains architectes l'ont écrite dans leur plan ; certains jardiniers l'ont en tête sans jamais l'avoir notée. Ceux qui disent « je verrai bien où ça me mène » sont ceux qu'on retrouve à 30 000 mots, perdus.
La troisième voie : une structure légère, remplie au fur et à mesure
Entre le plan complet et la page blanche, il existe une méthode que beaucoup d'auteurs pratiquent sans lui donner de nom : fixer très peu de points, et remplir les chapitres entre eux au moment de les écrire.
Voici à quoi ressemble ce squelette pour un roman inventé, « Ce que le fleuve garde », l'histoire d'un éclusier qui découvre que sa fille disparue vit à trente kilomètres en amont.
| Point fixé | Contenu | Quand il a été écrit dans le plan |
|---|---|---|
| Image d'ouverture | Marc ouvre l'écluse à l'aube, seul, comme chaque jour depuis onze ans | Avant d'écrire |
| Déclencheur | Une péniche remonte avec, à bord, un enfant qui a les yeux de sa fille | Avant d'écrire |
| Point médian | Marc trouve l'adresse et ne fait rien pendant une semaine | Avant d'écrire |
| Image finale | Marc ferme l'écluse et remonte à pied le chemin de halage, vers l'amont | Avant d'écrire |
| Tout le reste | Vide | Rempli chapitre par chapitre, la veille de chaque séance |
Quatre points avant d'écrire, et un plan qui se remplit à mesure. Chaque soir, l'auteur note la question du chapitre du lendemain : « Marc va-t-il monter à bord ? » Le lendemain, il l'écrit. Le plan est toujours en avance d'un chapitre sur le texte, jamais plus.
Ce que cette méthode garde de l'architecte : la fin connue, le point médian fixé, donc un deuxième acte qui a une direction. Ce qu'elle garde du jardinier : la surprise, chaque jour, de découvrir ce que le chapitre contient. Ce qu'elle exige : une relecture du plan à mi-parcours, parce qu'un fil planté au chapitre 4 et oublié au chapitre 15 est le risque principal. Ces fils oubliés et leurs réparations sont le sujet de trous d'intrigue : comment les trouver et les réparer.
Dans l'atelier, ce squelette tient dans le plan de Dédale : quatre fiches de chapitre remplies, vingt vides, et Dédale qui signale, quand tu ajoutes un chapitre, qu'un fil n'a pas bougé depuis trois chapitres. Il ne remplit jamais les cases vides à ta place ; il te dit lesquelles commencent à peser.
D Dédale · Architecte du récit Démo pré-enregistrée
Dédale met le plan de « Ce que la mer rend » à l'épreuve
Dédale
Ton impression est juste, et le plan dit pourquoi. Entre le chapitre 9 et le chapitre 22, Maud cherche. Chercher n'est pas un événement : c'est un état. Rien ne l'empêche de chercher pendant treize chapitres.
Je te pose trois questions, pas de réponse à ma place :
- Où est le point médian ? Quelque chose doit rendre le retour en arrière impossible vers le chapitre 14. Un repreneur qui signe, puis se rétracte ? Une découverte sur le père ?
- Que veut Jonas ? Il apparaît à l'acte II sans objectif propre. Un personnage qui ne veut rien ne crée pas de conflit, il crée une pause.
- Pourquoi la conserverie brûle-t-elle ? Si c'est un accident, le climax arrive de l'extérieur. Si c'est la conséquence d'un choix de Maud à l'acte II, tout le milieu se tend d'un coup.
Dédale
Alors ton acte II vient de trouver sa colonne vertébrale : Maud a besoin de l'argent de l'homme qui veut détruire ce qu'elle essaie de sauver. Ton point médian s'écrit presque seul (elle signe, ou elle refuse de signer), et l'incendie du chapitre 23 change de nature selon qui tient l'allumette.
Je ne mets rien à jour : c'est ton plan. Ajoute la ligne « Jonas = repreneur » dans les chapitres 9 à 16 et regarde ce que chaque chapitre doit maintenant contenir.
Simulation pré-enregistrée. Dédale ne rédige jamais : il questionne la charpente du roman et laisse l'auteur décider.
Le test : de quel côté écris-tu ?
Dix questions. Note A ou B à chacune, sans réfléchir plus de dix secondes.
- Quand une idée de roman arrive, tu vois d'abord : (A) une scène précise, (B) une fin.
- Un chapitre difficile, tu le règles : (A) en écrivant autre chose, (B) en relisant ce qui précède.
- Tes personnages secondaires : (A) apparaissent quand la scène en a besoin, (B) existent sur une fiche avant d'entrer.
- Le mot « synopsis » te fait : (A) soupirer, (B) sortir un carnet.
- Tu as abandonné un roman : (A) parce que tu ne savais plus où il allait, (B) parce que tu savais trop bien.
- Le deuxième acte : (A) c'est là que tu improvises le mieux, (B) c'est là que ton plan te sauve.
- Découvrir un rebondissement en écrivant : (A) t'arrive tout le temps, (B) te fait peur pour la cohérence.
- Ton premier jet est plutôt : (A) trop long, (B) trop court.
- Un modèle de structure comme le voyage du héros : (A) t'enferme, (B) te rassure.
- La veille d'une séance, tu sais : (A) rarement ce que tu vas écrire, (B) presque toujours.
Sept A ou plus : tu es jardinier, et ta troisième voie consiste à fixer la fin et le point médian, rien d'autre. Sept B ou plus : tu es architecte, et ta troisième voie consiste à laisser des chapitres vides dans ton plan, exprès. Entre les deux : tu es déjà dans la troisième voie, et le squelette de quatre points ci-dessus est ta méthode.
Sur la question 9, une précision : les modèles de structure ne sont ni des prisons ni des béquilles, ce sont des grilles de lecture qu'on applique après coup pour vérifier. Le voyage du héros, en particulier, sert mieux à relire un plan qu'à l'écrire ; c'est le propos de le voyage du héros, utile ou cliché ?.
Questions fréquentes
Faut-il un plan pour écrire un roman ? Non. Il faut connaître la fin et le point médian, et savoir à chaque chapitre quelle question le lecteur se pose. Le plan complet est une façon d'y arriver, pas la seule.
Quelle est la différence entre architecte et jardinier ? L'architecte construit son plan avant d'écrire ; le jardinier découvre l'histoire en l'écrivant. Le terme vient de George R. R. Martin, qui se range parmi les jardiniers.
Peut-on être les deux ? La plupart des auteurs le sont : quelques points fixés à l'avance, le reste rempli en cours d'écriture. C'est la troisième voie décrite ici, parfois appelée « plantser » en anglais.
Les jardiniers terminent-ils moins de romans ? Ce qu'on observe, c'est que les romans abandonnés le sont par des auteurs qui ne connaissaient pas leur fin, quelle que soit leur méthode. Connaître la fin compte plus que la longueur du plan.
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